Sans blague?! Bah ça, je n'étais pas au courant, tiens donc...

Alors que je soutenais son regard, il se retourna. La surprise et l'incompréhension m'ôtant toute réaction, je restais stoïque au spectacle de cirque vivant qu'il m'offrait. Se croyait-il amusant? Le comique avait donc oublié son nez rouge...
Quelques secondes plus tard, il me regarda à nouveau. La mine déçue ou impressionnée, difficile à dire. Qui sait ce qu'il pouvait bien se passer dans la tête de cet homme?

Je luttai difficilement contre la colère, je devais maintenir le feu en moi. Ne pas laissait ma fureur brûler un homme qui demandait juste des nouvelles de mon père, même s'il était fou, même s'il était casse-pied. Je serais des tonnes de choses, mais je me devais de rester fort. Et céder à ma colère n'était ni plus ni moins qu'une faiblesse.

Il se foutait vraiment de moi, non? Qu'est ce qu'il voulait dire par "merci du conseil"? Ça l'amusait de savoir mon père en prison? Cet homme était insupportablement bizarre, et plus vite il partirait, et mieux je respirerais.
Il me pointa du doigt, comme s'il appréciait l'idée et qu'il la gardait en mémoire. Mais quelle idée? Je lui annonçais que s'il voulait voir mon père, il fallait qu'il aille en prison, je ne lui proposais pas de se payer un voyage au Seychelles!

Je fermai la porte tandis qu'il faisait demi-tour, libéré de l'énergumène qu'il était. Toujours en colère, je laissais enfin mes mains s'enflammer pour jeter la boule brûlante le plus fort possible à travers la fenêtre donnant sur le jardin, dans le salon. L'herbe avait l'habitude et les voisins ne se plaignaient plus, ils avaient trop peur de s'y retrouver.

Je laissais couler en moi cette colère, celle de savoir qu'il n'était pas là, qu'ils l'avaient enfermés, qu'il n'avait rien fait. J'avais besoin qu'il soit là. Et qu'ils osent dire que c'était lui le monstre, eux qui avaient obligé un père à laisser son fils seul. Un jeune garçon orphelin de mère, devant en plus supporter l'absence pesante de la seule famille qu'il lui restait.

L'envie de les saigner à blanc était de plus en plus forte. Aujourd'hui plus que d'habitude. Aujourd'hui et toutes les fois où un imbécile osait me rappeler qu'il n'était plus là. Me rappeler, comme si c'était un vide que je pouvais oublier...

Cette voix lointaine qui criait de l'autre bout de la porte d'entrée était facilement reconnaissable. C'était le retour de Psycho. Que me voulait-il, encore? Je m'approchai de la sortie du salon, et attendis entre le hall et la salle de séjour, l'écoutant gratter la porte d'entrée. C'était quoi son problème? Il ne pouvait pas frapper comme tout le monde?

J'étais tellement surpris que je ne réagis pas tout de suite. Avait-il un pois chiche à la place du cerveau, une mémoire défaillante ou avait-il réellement décidé de me prendre comme cible de ses blagues vaseuses? Cet homme était un cauchemar, et jouait littéralement avec le feu. Je m'approchai rapidement de la porte et l'ouvrit avec force.

Mon ton était hargneux, et ce n'était qu'à ce moment là que je me rendis compte de notre proximité. Et surtout, de mes mains en feu. Je fermai les yeux, exaspéré par ses traitresses qui s'étaient enflammées et je tentai de me calmer. Fermant les poings aussi fort que possible, je me forçai à rappeler les flammes.

J'y parvins au prix d'un effort surhumain et rouvris les yeux, regardant mon interlocuteur. Qu'il ne soit pas surpris, il devait se douter de ce qu'il allait provoquer en me cherchant.

J'étais étonné qu'il me reste encore de l'énergie après m'être laissais aller tout à l'heure, mais c'était à croire que ma souffrance et ma haine ne souffraient aucune limite...

C'était lorsque je tentais d'apaiser les flammes de la sorte que la vérité m'assaillait: je n'étais pas mon père et n'étais pas aussi doué que lui. Petit écho de tout ce que pouvait être le grand Cameron Peace, j'avais presque peur d'usurper son surnom.
Non, c'est bon, le feu s'est éteint, je pouvais encore prétendre lui ressembler.

Psycho semblait bien s'amuser du spectacle. Ne faisant même pas attention à l'information que je lui avais donné, il recula et se courba. Le clown avait encore oublié son nez rouge, mais la représentation était déjà intéressante. Bras tendus, deux lames sortirent de ses manches... Il allait répondre à ce qu'il considérait apparemment comme une attaque.

Je ne savais même pas si j'avais peur. Je ne suis pas sûr que j'en ai eu le temps. Déjà, il fermait les yeux et une de ses deux lames volait vers moi. La vitesse avec laquelle elle arrivait empêchait toutes échappatoires et je me rendais compte que s'il m'avait visé, je serais mort. Impressionné, je gardais cependant le masque de l'impassibilité et du mépris. Doué avec des armes ou pas, il restait l'emmerdeur qui parlait de mon père sans vergogne.

Et ça, ça ne m'amusait pas.

Alors qu'il s'approchait de moi avec un rictus à demi caché par sa deuxième lame, je levai la main afin d'enlever le couteau qui emprisonnait mes cheveux contre la porte, mais il me devança. Attrapant mon poignet, il murmura en souriant:

J'aurais pu être en colère, c'était d'ailleurs exactement ce que j'aurais pensé être. J'aurais pu le brûler vif pour avoir osé parler de cette chère mère qui me manquait tant. J'aurais pu être ou faire une tonne de chose, mais j'étais juste pétrifié, horrifié, incapable du moindre mouvement.

Ma mère, maman... Que croyait-il prouver en me frappant avec cette anecdote? Établir un lien entre nous deux? N'avais-je pas laissé entendre que c'était impossible? Lui et moi? Nous n'avions rien à voir l'un avec l'autre. Quand bien même je rêvais de faire mordre la poussière au monde entier, j'étais tout juste capable de casser des vitres et de noircir de l'herbe.

Aucune ressemblance entre lui et moi, ressentir la même douleur ne saurait jamais nous rapprocher.

Mes parents étaient le centre de mon existence, le manque qui régissaient ma vie, et lui arrivait sans son nez de clown et salissait la mémoire de l'une après avoir manqué de respect à l'autre.

Et moi, je ne bougeais pas. Interloqué, surpris par tant de culot. J'avais bien compris que je ne lui faisais pas peur, mais là, tout de même, c'était tout simplement de l'inconscience, de la folie ou je ne savais quoi d'autre. Je ne devais pas le laisser parler de ma mère, jamais.

Il fallait que je me reprenne. Qu'il souffre pour avoir prononcer la moindre lettre la concernant. Mais rien, j'étais vidé.

Tout ça pour quoi? Parce que j'avais la sensation qu'il l'avait connue. Lui, n'avait pas seulement connu mon père, mais également ma mère. L'ange qui aurait du bercer mes nuits et dont j'étais incapable de me rappeler. Peut-être l'avait-il déjà vue.

Je refusais de croire que cet homme, considéré comme le chef des Vilains ait osé connaitre ma mère. Non, il n'avait pas le droit de la connaître. Il ne la connaissait pas d'ailleurs, tentai-je de me persuader. Il a juste entendu parler e sa mort. A l'époque, cela avait fait beaucoup de bruit.

Mais pourquoi l'emmerdeur serait-il au courant de la mort de ma mère et pas de l'emprisonnement de mon père?

Emporter dans mes réflexions, je ne l'écoutais plus, je savais qu'il parlait, mais j'étais parfaitement incapable de savoir sur quoi portaient ses nouvelles élucubrations. Qu'il se taise, qu'il parte. Qu'il parte !

Je retrouvai alors l'usage de mes membres et une haine pure m'envahit alors. Ca y est je ressentais cette colère, ses paroles avaient fini de faire leur chemin, le monde se remettait à tourner.

Je prenais sa dernière phrase comme une insulte contre ma mère. Et quoi, maintenant? Il s'inventait un deuil, ou quoi? Mais qu'il aille au diable! Savait-il seulement la morsure que pouvait provoquer une telle souffrance? Si oui, il semblait ne pas en faire cas. Aucune importance pour lui. Il voulait jouer, mais il y avait des sujets sur lesquels on ne rigolait pas. Personnellement, peu de sujets me faisaient rire d'ailleurs. Je n'étais pas le partenaire de jeu qu'il fallait.

Ma main partit toute seule, je ne répondais plus de moi. J'en avais terminé avec les réflexions interminables. Mon poing vola donc jusqu'à sa bouche. Il n'eut même pas le temps de s'enflammer. Il s'agissait juste d'un coup de poing rempli de force, comme je n'en avais jamais mis. Il recula. J'avais frappé fort.

Était-ce si difficile à comprendre? Allait-il me torturer encore longtemps? Je passai une main sur mon visage fatigué. Qu'allait-il encore inventer pour me faire sortir de mes gongs?